EL DOBLE


El mal y el bien se alternan en mi alma
como un mayo voluble, juguete de los vientos.
Puedo ser hada buena que transforma
calabaza en carroza,
o una bruja perversa y rencorosa
que muda en alimaña la germinal belleza.

Puedes sacar de mí estrellas en un cielo de tormenta,
rosas de té en medio de las nieves
o versos que truqué de la chistera de un mago descuidado.
Pero también puedo exhalar azufre,
y marchitar las rosas con su efluvio
y apagar con mis truenos la cadencia más tierna de una nana.

Jekill y Hyde se alternan incansables
en la concisa anécdota de una biografía.
Somos solo respuesta, rechazos, armonía,
ángeles o demonios, reacciones fortuitas  

antes de disolvernos para siempre al paso de los días.  




INÚTIL

Es inútil decir
si lo hubiera hecho,
si lo hubiera cambiado,
si le hubiera dicho,
si yo hubiera sabido...

Son el nunca y el siempre
que se unen en el tiempo.
Lo imposible.
La ardiente frustración
de lo que ya no existe
ni se espera.

Nostálgica impotencia
por cambiar el pasado
y la pérdida vacua
de un futuro cercano.
Previsible. Sombrío.




MUNDOS



Hay mundos en que el sol no ha amanecido
y el mar es una valla en la autopista.
Mundos que han olvidado la ternura
creyendo que era inútil desperdicio.

Hay crueldades presas en la esclerótica
de un niño abandonado,
muertes santificadas por priostes traidores
que echaron en su hucha más de treinta monedas
y charcos en el suelo que apenas si reflejan
un cielo de tormenta.

Hay rosas que sepultan cuchillas asesinas
en sus pétalos lívidos,
y vergüenzas vestidas de domingo de Ramos,
como el niño que estrena unos zapatos nuevos.

Mundos desconocidos, familiares, ajenos,
armónicos o trágicos, pero siempre distintos.
Mundos encarcelados en lo más insondable
del corazón humano.


PLEGARIA



Madre, la tristeza me mira entre el barro
con los ojos húmedos de frío y nostalgia.
Nostalgia del sol, que asoma su cara entre los visillos, 

de un lecho caliente, del refugio que para mi sueño

son siempre tus brazos.


Madre, ¿dónde te has quedado?
Me dijiste sigue, que yo estoy cansada,
sigue que te espera
una nueva vida en un mundo libre,
sin bombas, con risas,
con amigos que abren sus brazos y casas.

Y yo te creí.
Te perdí de vista y seguí los pasos
de una multitud llena de esperanza.
Y ahora tengo frío, tengo miedo, madre,
porque aquí no hay casas, ni amigos, ni risas.
Hay golpes y gritos,
y aire que envenenan los dueños del mundo.
Ni siquiera hay casas y hasta el sol ha muerto,

hundido en un mar que no es Mare Nostrum,
sino mar de ellos,
que para nosotros sólo es sepultura,
cementerio húmedo sin flores ni lápida.









LA MEMORIA DE LA MELANCOLÍA


        No hay nada nuevo bajo el sol, el tiempo sólo lo baña con una luz distinta. Mezcla de otra forma sus colores, pero el fondo es el mismo. Leo "Memoria de la melancolía", de María Teresa León, que habla de los jóvenes airados de los años treinta del pasado siglo. Surgen Rafael y Federico, y se parecen tanto a los chicos del 15M, que se me plantea la duda de si no serán los mismos reencarnados. Jóvenes que gritan en boca de Alberti: "¡Viva el exterminio!" ante la mirada encolerizada, aterrada y vociferante de los de siempre, de esa España de charanga, pandereta y sacristía, que diría el maestro.