EL MISTERIO 

Nadie supo explicarme qué fue esa luz ardiente

que iluminó mi alma y convirtió mis venas escarlatas

en una espesa esencia de color esmeralda.

Nadie supo explicarme el vuelo de unos pájaros

instalados de pronto en el garaje

ni el dulce olor a rosas de una fonda gallega,

ni el tenue levitar tras unos besos,

ni los ojos llorosos de una mujer velada

en un patio desierto de la Alhambra.

Nadie supo explicarme

por qué surgió el amor en un vistazo,

y se hundió en el olvido con una simple frase.

Tampoco se me aclara

quién escribió una frase de trasfondo lorquiano

en una estrecha tira de papel.

No hay quién explique el júbilo del niño,

ni la desolación de los suicidas,

el estremecimiento de la piel al roce de unos dedos

o el odio repentino que enturbia las ideas.

Momentos enigmáticos

que se graban a fuego en los sentidos,

donde el fin y el principio

son tan solo veleidades semánticas.

Inútil el discurso donde el misterio asienta su morada.

EL DOBLE

El mal y el bien se alternan en mi alma

como un mayo voluble, juguete de los vientos.

Puedo ser hada buena que transforma

calabaza en carroza,

o una bruja perversa y rencorosa

que muda en alimaña la germinal belleza.

Puedes sacar de mí estrellas en un cielo de tormenta,

rosas de té en medio de las nieves

o versos que truqué de la chistera de un mago descuidado.

Pero también puedo exhalar azufre,

y marchitar las rosas con su efluvio

y apagar con mis truenos la cadencia más tierna de una nana.

Jekill y Hyde se alternan incansables

en la concisa anécdota de una biografía.

Somos solo respuesta, rechazos, armonía,

ángeles o demonios, reacciones fortuitas  

antes de disolvernos para siempre al paso de los días.  

INÚTIL

Es inútil decir

si lo hubiera hecho,

si lo hubiera cambiado,

si le hubiera dicho,

si yo hubiera sabido...

Son el nunca y el siempre

que se unen en el tiempo.

Lo imposible.

La ardiente frustración

de lo que ya no existe

ni se espera.

Nostálgica impotencia

por cambiar el pasado

y la pérdida vacua

de un futuro cercano.

Previsible. Sombrío.

MUNDOS

Hay mundos en que el sol no ha amanecido

y el mar es una valla en la autopista.

Mundos que han olvidado la ternura

creyendo que era inútil desperdicio.

Hay crueldades presas en la esclerótica

de un niño abandonado,

muertes santificadas por priostes traidores

que echaron en su hucha más de treinta monedas

y charcos en el suelo que apenas si reflejan

un cielo de tormenta.

Hay rosas que sepultan cuchillas asesinas

en sus pétalos lívidos,

y vergüenzas vestidas de domingo de Ramos,

como el niño que estrena unos zapatos nuevos.

Mundos desconocidos, familiares, ajenos,

armónicos o trágicos, pero siempre distintos.

Mundos encarcelados en lo más insondable

del corazón humano.

PLEGARIA

Madre, la tristeza me mira entre el barro

con los ojos húmedos de frío y nostalgia.

Nostalgia del sol, que asoma su cara entre los visillos, 

de un lecho caliente, del refugio que para mi sueño

son siempre tus brazos.

Madre, ¿dónde te has quedado?

Me dijiste sigue, que yo estoy cansada,

sigue que te espera

una nueva vida en un mundo libre,

sin bombas, con risas,

con amigos que abren sus brazos y casas.

Y yo te creí.

Te perdí de vista y seguí los pasos

de una multitud llena de esperanza.

Y ahora tengo frío, tengo miedo, madre,

porque aquí no hay casas, ni amigos, ni risas.

Hay golpes y gritos,

y aire que envenenan los dueños del mundo.

Ni siquiera hay casas y hasta el sol ha muerto,

hundido en un mar que no es Mare Nostrum,

sino mar de ellos,

que para nosotros sólo es sepultura,

cementerio húmedo sin flores ni lápida.