EL MISTERIO 

Nadie supo explicarme qué fue esa luz ardiente

que iluminó mi alma y convirtió mis venas escarlatas

en una espesa esencia de color esmeralda.

Nadie supo explicarme el vuelo de unos pájaros

instalados de pronto en el garaje

ni el dulce olor a rosas de una fonda gallega,

ni el tenue levitar tras unos besos,

ni los ojos llorosos de una mujer velada

en un patio desierto de la Alhambra.

Nadie supo explicarme

por qué surgió el amor en un vistazo,

y se hundió en el olvido con una simple frase.

Tampoco se me aclara

quién escribió una frase de trasfondo lorquiano

en una estrecha tira de papel.

No hay quién explique el júbilo del niño,

ni la desolación de los suicidas,

el estremecimiento de la piel al roce de unos dedos

o el odio repentino que enturbia las ideas.

Momentos enigmáticos

que se graban a fuego en los sentidos,

donde el fin y el principio

son tan solo veleidades semánticas.

Inútil el discurso donde el misterio asienta su morada.