PALABRAS

Hay palabras que perdieron sus letras

y las ideas que expresaban

se esparcen por el cosmos

deshilvanadas, mezcladas, inconexas.

El silencio las busca, las atrapa,

resuenan en las mentes

de las noches sin sueño.

A veces, al marcharse, llevan entre sus trazos

pedazos de mi ser deteriorado.

Dejan de mi persona poca cosa:

nubes de identidad,

alguna luz casual entre las sombras.

LA REALIDAD

Ulises escuchaba a las sirenas.

Voces inexistentes del deseo y la culpa.

Y yo escucho las voces de los niños.

Los gritos de terror.

La voz de la injusticia y la denuncia.

Tan real.

Innegable.

 Escapé de los tigres, alimenté a las chinches,

            comido vivo fui, por las mediocridades. BERTOLT BRECHT  

EL MIEDO PARALIZA LAS SONRISAS

                                                       El miedo paraliza las sonrisas

y muda el agua fresca de las fuentes

en torbellinos rojos de sangre derramada.

El Golem que creó la vulgar avaricia

siembra de pánico mercados y avenidas.

Y entonces dices sí, bajando la cabeza,

y sabes al momento

que quizá has muerto un poco,

que el virus de la ruina te vacía el cerebro,

y siembra de carroña tus entrañas.

Y la bota inclemente te aplasta la garganta

y te impide gritar y escondes la cabeza

por no verla,

y crees que estás hundido y sin remedio.

Pero no desfallezcas,

puedes sobrevivirte igual que el Ave Fénix,

salir del fango, alzarte de la nada que han creado.

Puedes permanecerte

en esa alma rebelde de la infancia,

y crear otro mundo,

y echar el miedo inútil a los perros.

Puedes alzar altivo la cabeza y recobrar la marcha

de quienes derribaron 

aquello que llamaron lo imposible.

EL MISTERIO 

Nadie supo explicarme qué fue esa luz ardiente

que iluminó mi alma y convirtió mis venas escarlatas

en una espesa esencia de color esmeralda.

Nadie supo explicarme el vuelo de unos pájaros

instalados de pronto en el garaje

ni el dulce olor a rosas de una fonda gallega,

ni el tenue levitar tras unos besos,

ni los ojos llorosos de una mujer velada

en un patio desierto de la Alhambra.

Nadie supo explicarme

por qué surgió el amor en un vistazo,

y se hundió en el olvido con una simple frase.

Tampoco se me aclara

quién escribió una frase de trasfondo lorquiano

en una estrecha tira de papel.

No hay quién explique el júbilo del niño,

ni la desolación de los suicidas,

el estremecimiento de la piel al roce de unos dedos

o el odio repentino que enturbia las ideas.

Momentos enigmáticos

que se graban a fuego en los sentidos,

donde el fin y el principio

son tan solo veleidades semánticas.

Inútil el discurso donde el misterio asienta su morada.

EL DOBLE

El mal y el bien se alternan en mi alma

como un mayo voluble, juguete de los vientos.

Puedo ser hada buena que transforma

calabaza en carroza,

o una bruja perversa y rencorosa

que muda en alimaña la germinal belleza.

Puedes sacar de mí estrellas en un cielo de tormenta,

rosas de té en medio de las nieves

o versos que truqué de la chistera de un mago descuidado.

Pero también puedo exhalar azufre,

y marchitar las rosas con su efluvio

y apagar con mis truenos la cadencia más tierna de una nana.

Jekill y Hyde se alternan incansables

en la concisa anécdota de una biografía.

Somos solo respuesta, rechazos, armonía,

ángeles o demonios, reacciones fortuitas  

antes de disolvernos para siempre al paso de los días.  

INÚTIL

Es inútil decir

si lo hubiera hecho,

si lo hubiera cambiado,

si le hubiera dicho,

si yo hubiera sabido...

Son el nunca y el siempre

que se unen en el tiempo.

Lo imposible.

La ardiente frustración

de lo que ya no existe

ni se espera.

Nostálgica impotencia

por cambiar el pasado

y la pérdida vacua

de un futuro cercano.

Previsible. Sombrío.

MUNDOS

Hay mundos en que el sol no ha amanecido

y el mar es una valla en la autopista.

Mundos que han olvidado la ternura

creyendo que era inútil desperdicio.

Hay crueldades presas en la esclerótica

de un niño abandonado,

muertes santificadas por priostes traidores

que echaron en su hucha más de treinta monedas

y charcos en el suelo que apenas si reflejan

un cielo de tormenta.

Hay rosas que sepultan cuchillas asesinas

en sus pétalos lívidos,

y vergüenzas vestidas de domingo de Ramos,

como el niño que estrena unos zapatos nuevos.

Mundos desconocidos, familiares, ajenos,

armónicos o trágicos, pero siempre distintos.

Mundos encarcelados en lo más insondable

del corazón humano.

PLEGARIA

Madre, la tristeza me mira entre el barro

con los ojos húmedos de frío y nostalgia.

Nostalgia del sol, que asoma su cara entre los visillos, 

de un lecho caliente, del refugio que para mi sueño

son siempre tus brazos.

Madre, ¿dónde te has quedado?

Me dijiste sigue, que yo estoy cansada,

sigue que te espera

una nueva vida en un mundo libre,

sin bombas, con risas,

con amigos que abren sus brazos y casas.

Y yo te creí.

Te perdí de vista y seguí los pasos

de una multitud llena de esperanza.

Y ahora tengo frío, tengo miedo, madre,

porque aquí no hay casas, ni amigos, ni risas.

Hay golpes y gritos,

y aire que envenenan los dueños del mundo.

Ni siquiera hay casas y hasta el sol ha muerto,

hundido en un mar que no es Mare Nostrum,

sino mar de ellos,

que para nosotros sólo es sepultura,

cementerio húmedo sin flores ni lápida.

LA MEMORIA DE LA MELANCOLÍA

        No hay nada nuevo bajo el sol, el tiempo sólo lo baña con una luz distinta. Mezcla de otra forma sus colores, pero el fondo es el mismo. Leo "Memoria de la melancolía", de María Teresa León, que habla de los jóvenes airados de los años treinta del pasado siglo. Surgen Rafael y Federico, y se parecen tanto a los chicos del 15M, que se me plantea la duda de si no serán los mismos reencarnados. Jóvenes que gritan en boca de Alberti: "¡Viva el exterminio!" ante la mirada encolerizada, aterrada y vociferante de los de siempre, de esa España de charanga, pandereta y sacristía, que diría el maestro.

DESEOS

Quisiera yo gritar y que mi grito

pusiese boca arriba la indecencia.

Quisiera ser la gota que rebosa el océano

para limpiar la tierra de excremento.

Quisiera ser cadáver que desborda las tumbas

y detener así los genocidios.

Quisiera ser la luz que devuelve la vista

a quien tiene por patria la ceguera.

Quisiera ser memoria para olvidos tenaces

e insomnio pertinaz para la indiferencia,

y un sol nuevo para tanta penumbra,

y lluvia de un maná que sacie para siempre

el hambre de justicia.

NO DIGAS QUE FUE UN SUEÑO

No digas que fue un sueño,

aunque solo la ausencia

llene ya los rincones de la casa.

Han pasado los días y los meses

y los años, los lustros y las décadas.

Cuando abril fue un enero

 nevó en la primavera un algodón en rama

dulce como los besos de una niña.

Hoy agucé la vista para verla

y me ha dejado ciega la añoranza.

El eco de su voz se confunde en la lluvia

y el brillo de sus ojos

es la primera estrella de la tarde.

Aquel abril, un mes de despedidas,

floreció la tristeza como un sauce

empapado de lágrimas.

IDOMENI

He visto a la verdad desnuda,

 tiritando de frío.

Todos la huyen,

incluso con rodeos interminables,

por no enfrentarse a ella.

ME MORIRÁ PERFECTA

Me morirá perfecta la luz de algún crepúsculo

en el flujo constante que lidera la vida.

Y se clausurará, ya para siempre, el recuadro irrisorio

de aquel espacio-tiempo que abarcó mi existencia.

Más tarde, con el alba, los amigos y deudos

me buscarán sin éxito,

perdida entre las frases de los obituarios.

Será empresa imposible,

pues habré abandonado máscaras y currículum,

medallas y fracasos,

e incluso algún amor que no llegó a cumplirse.

Y ella, la siempre mía, guiará mi viaje allende el universo.

Me fundiré en el magma que gesta los designios

y puede que la encuentre transformada en sirena.