LA MEMORIA DE LA MELANCOLÍA

        No hay nada nuevo bajo el sol, el tiempo sólo lo baña con una luz distinta. Mezcla de otra forma sus colores, pero el fondo es el mismo. Leo "Memoria de la melancolía", de María Teresa León, que habla de los jóvenes airados de los años treinta del pasado siglo. Surgen Rafael y Federico, y se parecen tanto a los chicos del 15M, que se me plantea la duda de si no serán los mismos reencarnados. Jóvenes que gritan en boca de Alberti: "¡Viva el exterminio!" ante la mirada encolerizada, aterrada y vociferante de los de siempre, de esa España de charanga, pandereta y sacristía, que diría el maestro.

DESEOS

Quisiera yo gritar y que mi grito

pusiese boca arriba la indecencia.

Quisiera ser la gota que rebosa el océano

para limpiar la tierra de excremento.

Quisiera ser cadáver que desborda las tumbas

y detener así los genocidios.

Quisiera ser la luz que devuelve la vista

a quien tiene por patria la ceguera.

Quisiera ser memoria para olvidos tenaces

e insomnio pertinaz para la indiferencia,

y un sol nuevo para tanta penumbra,

y lluvia de un maná que sacie para siempre

el hambre de justicia.

NO DIGAS QUE FUE UN SUEÑO

No digas que fue un sueño,

aunque solo la ausencia

llene ya los rincones de la casa.

Han pasado los días y los meses

y los años, los lustros y las décadas.

Cuando abril fue un enero

 nevó en la primavera un algodón en rama

dulce como los besos de una niña.

Hoy agucé la vista para verla

y me ha dejado ciega la añoranza.

El eco de su voz se confunde en la lluvia

y el brillo de sus ojos

es la primera estrella de la tarde.

Aquel abril, un mes de despedidas,

floreció la tristeza como un sauce

empapado de lágrimas.

IDOMENI

He visto a la verdad desnuda,

 tiritando de frío.

Todos la huyen,

incluso con rodeos interminables,

por no enfrentarse a ella.

ME MORIRÁ PERFECTA

Me morirá perfecta la luz de algún crepúsculo

en el flujo constante que lidera la vida.

Y se clausurará, ya para siempre, el recuadro irrisorio

de aquel espacio-tiempo que abarcó mi existencia.

Más tarde, con el alba, los amigos y deudos

me buscarán sin éxito,

perdida entre las frases de los obituarios.

Será empresa imposible,

pues habré abandonado máscaras y currículum,

medallas y fracasos,

e incluso algún amor que no llegó a cumplirse.

Y ella, la siempre mía, guiará mi viaje allende el universo.

Me fundiré en el magma que gesta los designios

y puede que la encuentre transformada en sirena.