NO DIGAS QUE FUE UN SUEÑO

No digas que fue un sueño,

aunque solo la ausencia

llene ya los rincones de la casa.

Han pasado los días y los meses

y los años, los lustros y las décadas.

Cuando abril fue un enero

 nevó en la primavera un algodón en rama

dulce como los besos de una niña.

Hoy agucé la vista para verla

y me ha dejado ciega la añoranza.

El eco de su voz se confunde en la lluvia

y el brillo de sus ojos

es la primera estrella de la tarde.

Aquel abril, un mes de despedidas,

floreció la tristeza como un sauce

empapado de lágrimas.

IDOMENI

He visto a la verdad desnuda,

 tiritando de frío.

Todos la huyen,

incluso con rodeos interminables,

por no enfrentarse a ella.

ME MORIRÁ PERFECTA

Me morirá perfecta la luz de algún crepúsculo

en el flujo constante que lidera la vida.

Y se clausurará, ya para siempre, el recuadro irrisorio

de aquel espacio-tiempo que abarcó mi existencia.

Más tarde, con el alba, los amigos y deudos

me buscarán sin éxito,

perdida entre las frases de los obituarios.

Será empresa imposible,

pues habré abandonado máscaras y currículum,

medallas y fracasos,

e incluso algún amor que no llegó a cumplirse.

Y ella, la siempre mía, guiará mi viaje allende el universo.

Me fundiré en el magma que gesta los designios

y puede que la encuentre transformada en sirena.

EL CASTIGO

Distraídos en vanos debates

sobre puestos y pactos y luces de colores,

olvidamos heridas que desangran la vida

y gota a gota horadan las conciencias.

No todas las conciencias, por supuesto,

porque hay seres envueltos en brillantes corazas,

que no ven los desfiles de indigentes

ni escuchan los gemidos de este planeta agónico.

Están más ocupados en contar sus activos,

en calcular vaivenes de sus economías.

Me atraviesan el alma tantas muertes inútiles,

tantas simulaciones, tantos acuerdos nulos,

mandatos y encomiendas estériles y vanas

que no sacian el hambre ni el ansia de justicia.

Me aferro a la esperanza de utópicos deseos

pero me hunde el espanto de las guerras,

el feroz espectáculo de un mar ensangrentado,

del miedo convertido en pitanza de peces,

de los réditos ruines de mercachifles varios.

Y sigo boquiabierta

al ver la mansedumbre de los buenos,

del hombre que acarrea la roca como Sísifo

una vez y mil veces hasta el fin de la vida,

sin protestar, callado,

aceptando el castigo de haber nacido pobre.

 

ENCRUCIJADAS

           

            Recuerdo escenarios por los que he transitado y a los que vuelvo con frecuencia en mis sueños. Lugares imposibles, ocultos en mi mente, que en muchas ocasiones parecen más reales que el sitio en donde vivo. Amores malogrados en un primer intento o seres que han pasado al otro lado con excesiva prisa me han hecho también hueco en sesiones oníricas. Me muevo libremente en vidas paralelas, que jamás se entrelazan, y que me convierten en un caleidoscopio de mí misma. No sé con cual quedarme de esas existencias. Supongo que si yerro en la elección, puede ser que me eclipse para siempre.