El lugar de las cosas invisibles es el baúl donde guardamos lo ininteligible, lo recóndito: Sentimientos, deseos, dudas, momentos que pudieron ser y no fueron, instantes que no se ajustan a la lógica cotidiana. Aquello que solo puedes ver con los ojos del corazón.

LA
POESÍA
Desconozco lo
que es la poesía,
por siempre
inesperada y huidiza.
Puede estar
escondida en un te quiero
o en los ojos ausentes
de una luna de invierno.
Yo la sentí en
un beso fortuito y delicado
que, directo a la esencia, inauguraba vidas,
y en el compás
calmado de alucinantes gaitas,
flotando entre las olas de algún mar inventado.
La sentí en
unos ojos de mirar torturante
y en un rostro
soñado durante largas noches,
y en manos
temblorosas y surcadas de venas,
en actitud de
ofrenda.
Sentí la poesía
en el vórtice mismo
de la luz que
agoniza,
y en oníricos
mundos
que, en bruscos
parpadeos,
me invitaban
joviales
y en un
quiebro me huían.
Desconozco lo
que es la poesía,
pero es arte
pretérito,
sumergido en los tiempos.
Se oculta en
un suspiro
y en el íntimo
hogar de un Dios escurridizo.
LA POESÍA
Yo la sentí en
un beso fortuito y delicado
que, directo a la esencia, inauguraba vidas,
La sentí en unos ojos de mirar torturante
Sentí la poesía en el vórtice mismo
sumergido en los tiempos.


EN
TU CUARTO
Una tarde en tu cuarto.
Una tarde de Mayo y a tu abrigo.
Una tarde con Bach, con el cielo por
techo,
con tu ausencia como amigo entrañable.
Tu aliento me acompaña,
tus sueños son los míos,
en la pared quedaron adheridos.
Estás siempre tan cerca.
Tan lejos y tan cerca.
Palpitas en mis sienes, das color a mi
vida,
me llevas de la mano hasta tu mundo,
donde nace el amor en un grano de
trigo,
luminosa matriz de millones de formas,
ensueño inacabable de vigilias,
pentagrama armonioso de mil notas,
torrente desbordado de delicias.
Y en tu gruta una noche de Junio,
tu alma disolviéndose en la mía,
errante mi mirada, se pierde en esos
ojos
oscuros, penetrantes de tu fotografía.
Silencios de cien voces
estallan en mi oído,
gritan callan tu nombre.
Y claman bocas mudas los adioses
que a tiempo no se dieron.
Y vuelven las preguntas:
¿Estás en algún sitio o sólo en mi
cerebro?
¿Te has refugiado en mí para seguir viviendo?
¿O te fundes con todo día a día
al tiempo que
amanece?
¿Antes que yo naciera
dónde estabas?
¿Antes de abrir los ojos a la vida,
conocíamos ya nuestro destino?
Tu habitación como vientre amoroso
acoge ahora mi torpe balbuceo.
Una tarde de Mayo,
una noche de Junio,
un momento tras otro,
siempre el mismo.

Llegó con tres heridas:
la del amor,
la de la muerte,
la de la vida.
Con tres heridas viene:
la de la vida,
la del amor,
la de la muerte.
Con tres heridas yo:
la de la vida,
la de la muerte,
la del amor.
Miguel Hernández.

EL TREN
Viajo en un furgón sin billete de vuelta
como
alma peregrina.
No
veo el exterior,
me
lo impiden los rostros reflejados
en
el vaho nostálgico de las ventanillas.
Rostros
sabios, afines, venerados,
imbuidos
de la serenidad que proporciona
desvelar
los secretos del trayecto.
Hace
tiempo que vi desiertos calcinados
por
absurdos errores,
pero
también me hundí en algarabías
y caminé
por vagones ajenos,
en
una soledad desguarnecida,
viendo
escapar el agua entre mis dedos.
En
feliz coyuntura trastorné voluntades
o me
quedé prendida de pupilas erráticas.
Y me
embrujó la luna,
rozándome
los labios con su escarcha.
Huyo
de la añoranza
y de
las instantáneas disgregadas
por
el efímero mapa de mis células.
Nunca
he buscado aplausos ni apretones de manos,
y
con mucha frecuencia
he
cambiado el long play que conduce mi danza.
Hoy
me acompaña un blues de inasequible olvido,
que
repite te quiero al ritmo de las ruedas
con
un alegre eco de voces infantiles.
No
espero ni acumulo honores ni equipaje.
Confieso
que he vivido, como dice el poeta,
y la
noche callada se aparta de puntillas
para
dar paso al alba.

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