PENÉLOPE

Mezclas los vocablos como enlazas las hebras de lana,

y surge el dibujo, la trama, la locura crónica,

la manta abrigada,

la derrota última que extravía el alma.

Buscas en los saldos restos de esperanza,

y los venden en tiendas de la milla de oro.

Y empiezas, y acabas, deshaces, hilvanas,

y te plantas delante de aquella patrulla de fusilamiento

que no disparaba.

Y aguardas desnuda de luz y de cielo,

tendiendo las manos en busca de ausencias

y no llega nada.

Y como Penélope, urdes un tapiz

que puede servir para ocultar lágrimas,

mientras cubres tu corto trayecto por la Vía Láctea.