NO DIGAS QUE FUE UN SUEÑO

No digas que fue un sueño,

aunque solo la ausencia

llene ya los rincones de la casa.

Han pasado los días y los meses

y los años, los lustros y las décadas.

Cuando abril fue un enero

 nevó en la primavera un algodón en rama

dulce como los besos de una niña.

Hoy agucé la vista para verla

y me ha dejado ciega la añoranza.

El eco de su voz se confunde en la lluvia

y el brillo de sus ojos

es la primera estrella de la tarde.

Aquel abril, un mes de despedidas,

floreció la tristeza como un sauce

empapado de lágrimas.

IDOMENI

He visto a la verdad desnuda,

 tiritando de frío.

Todos la huyen,

incluso con rodeos interminables,

por no enfrentarse a ella.

ME MORIRÁ PERFECTA

Me morirá perfecta la luz de algún crepúsculo

en el flujo constante que lidera la vida.

Y se clausurará, ya para siempre, el recuadro irrisorio

de aquel espacio-tiempo que abarcó mi existencia.

Más tarde, con el alba, los amigos y deudos

me buscarán sin éxito,

perdida entre las frases de los obituarios.

Será empresa imposible,

pues habré abandonado máscaras y currículum,

medallas y fracasos,

e incluso algún amor que no llegó a cumplirse.

Y ella, la siempre mía, guiará mi viaje allende el universo.

Me fundiré en el magma que gesta los designios

y puede que la encuentre transformada en sirena.

EL CASTIGO

Distraídos en vanos debates

sobre puestos y pactos y luces de colores,

olvidamos heridas que desangran la vida

y gota a gota horadan las conciencias.

No todas las conciencias, por supuesto,

porque hay seres envueltos en brillantes corazas,

que no ven los desfiles de indigentes

ni escuchan los gemidos de este planeta agónico.

Están más ocupados en contar sus activos,

en calcular vaivenes de sus economías.

Me atraviesan el alma tantas muertes inútiles,

tantas simulaciones, tantos acuerdos nulos,

mandatos y encomiendas estériles y vanas

que no sacian el hambre ni el ansia de justicia.

Me aferro a la esperanza de utópicos deseos

pero me hunde el espanto de las guerras,

el feroz espectáculo de un mar ensangrentado,

del miedo convertido en pitanza de peces,

de los réditos ruines de mercachifles varios.

Y sigo boquiabierta

al ver la mansedumbre de los buenos,

del hombre que acarrea la roca como Sísifo

una vez y mil veces hasta el fin de la vida,

sin protestar, callado,

aceptando el castigo de haber nacido pobre.

 

ENCRUCIJADAS

           

            Recuerdo escenarios por los que he transitado y a los que vuelvo con frecuencia en mis sueños. Lugares imposibles, ocultos en mi mente, que en muchas ocasiones parecen más reales que el sitio en donde vivo. Amores malogrados en un primer intento o seres que han pasado al otro lado con excesiva prisa me han hecho también hueco en sesiones oníricas. Me muevo libremente en vidas paralelas, que jamás se entrelazan, y que me convierten en un caleidoscopio de mí misma. No sé con cual quedarme de esas existencias. Supongo que si yerro en la elección, puede ser que me eclipse para siempre.

LLEGAR VIVA A LA MUERTE

Llegar viva a la muerte es mi deseo,

y avanzar con pasión hacia la nada

o hacia el todo, ¿acaso hay diferencia?

No volverme difunta antes de tiempo,

ni ave enjaulada sin trino en la garganta.

Quiero buscar la luz en las pupilas

que se abren a la vida,

quiero ser cual espuma en la galerna

y un llanto acelerado en las cascadas

y un bosque en el desierto

y un brindis con champán en un sepelio.

Quiero mirar el sol en medio de la noche

y danzar con la luna en los tejados

maullando mil consignas insurrectas.

Pues no hay muerte peor ni más inútil

que vivir sumergido en desengaños,

lamentando deseos que jamás se cumplieron.

EL CAMBIO

Qué malo es que se muera la esperanza

al pairo de las olas,

inerme y desvalida,

desarbolada por vientos de codicia.

Qué sin razón, qué idea incoherente

es insistir en vías sin salida.

Qué torpe el estribillo de la historia

que repite la misma melodía

del siervo y el poder que lo sojuzga.

Y qué largo se fue haciendo el camino

hacia un futuro frágil, siempre incierto,

a esa utopía que volaba esquiva.

Y sin embargo ya nos amanecen

acordes de bonanzas y de avances.

Ya se forja en el yunque la victoria,

el miedo se retira a su guarida

y el otoño sonríe y se resiste

a que el glacial invierno

se instale para siempre en nuestras vidas.

LA JUSTICIA

Tengo sed de justicia, lo confieso.

¿Cómo saciarla si nadie la despacha?

He corrido las tiendas de mi barrio

y no hay respuesta cuando la requiero.

Venden sentencias, laudos, galardones,

indultos, cambalaches y algún máster,

incluso proporcionan amnistías,

pero siempre me observan recelosos

cuando oso pronunciar, casi en susurro,

el vocablo justicia.

¿Se ha agotado el concepto?

¿Está obsoleto?

¿Se impartió acaso sin contrapartida?

Creo que se ha esfumado entre los labios

de los que gustan de otorgar limosnas,

ropas usadas, quizá alguna caricia

y suelen asistir con entusiasmo

a los rastrillos de damas de abolengo.

POBRES NIÑOS

Pobres niños del mundo

que vienen a la vida

desnudos de sentencias y de dioses.

Pobres niños que solamente gustan

de la dulzura del maná materno,

sin saber que el acíbar de las armas

emponzoña la luz que les rodea.

¡Pobres niños!

Pobre inocencia herida por la guerra

de negocios y utilidades varias,

que no entiende de ideas ni colores

y va a ser engullida por el ogro

que divide las almas y traza las fronteras.

Pobres niños del mundo,

que no conocen patrias ni pendones

y son enumerados en la lista de las categorías

apenas abandonan el claustro de la madre.

Arriban temblorosos a playas de abundancia

para morir ahogados en mares de petróleo

o viven entre mieles aprisionados, mudos,

por la mordaza abrupta que amaestra cerebros.

Pobres niños del mundo,

víctimas candorosas del monstruo que se nutre

de cuartos y cadáveres,

sois mis hijos, mi casta, mi joya más preciada.

EL PENSAMIENTO ÚNICO

El pensamiento único se despertó una noche

con ansia de diálogo.

Caminó por mil calles solitarias de su ciudad en ruinas,

pero no encontró a nadie.

En rasgados cendales de ventanas

tejían sus mensajes las arañas,

y el viejo campanario

seguía convocando a las cruzadas.

El pensamiento único cruzó el muro de piedra,

levantado a lo largo de los siglos,

y se encontró a un poeta trashumante.

Lo esquivó. Tuvo miedo del veneno letal

que escondía en su pecho:

un depósito ingente

de anhelos y quimeras desbocadas.

Tampoco quiso hablar

con un par de inventores de prodigios,

que son esos que enredan con ideas

los caminos que tienen las metas prefijadas.

¿Y qué decir, amigos, de ese loco,

que se obceca en luchar por la justicia?

A ese fingió no verle

y pasó disfrazado con peluca

y con toga de honesto magistrado.

Después de dar mil vueltas,

optó por regresar al resguardado hogar

que le albergaba.

Nadie puede negar que lo intenté,

rezongaba enojada nuestra exclusiva idea,

imposible el diálogo con los que se han negado

a debatir conmigo,

es gente contumaz, de pensamiento único.

Y volvió a platicar consigo mismo.