EL GRITO 

Yo me he aferrado al grito como forma de vida,

a ese grito teñido por mil lágrimas negras

que desnuda el olvido de atropellos y crímenes.

He tocado a rebato

por un Madrid plagado de mendigos

que alfombran las aceras.

Sirenas y pitidos estremecen,

y el asfalto ya huele a primavera

mezclada con vapores de petróleo.

Mi grito no es de Munch, más lo parece,

porque nadie lo oye.

Es el grito del hombre sin mañana,

es el grito que muere, apenas ve la luz,

un alarido contra la indiferencia que nos cerca.

Es una invitación para cruzar el puente del deseo.