SOLEDADES

A veces el amor es una soledad que comparte

con otro desamparo su baúl

en una gira por el norte de España.

Suben  los dos a trenes sin estaciones termini

y buscan el suicidio en unos besos de papel sin lengua,

atormentados.

Duermen en camas king size dos por dos

con edredones de cubitos de hielo.

Sus disputas ahuyentan a las golondrinas

y hay avisos de bomba por todo el edificio.

Me hundes con tu tristeza, dice la soledad desguarnecida.

A veces me merezco una sonrisa, reprocha el desamparo.

Luego, el silencio se sienta vestido de etiqueta

y preside una mesa, donde no hay comensales.

La arena del desierto alfombra los salones

y se rasgan las fotos

de un antiguo paseo por los puentes del Sena.

Tu soledad y la mía las hemos enganchado en el perchero.