EL OTOÑO

Ha llegado el otoño con su manto de olvido.

Caen recuerdos de infancia,

amarillentos y desordenados.

Ha llegado el otoño con su color de sangre,

con sus sandalias rotas,

y nostalgias de auroras encendidas.

La luz cierra los ojos ya saciada,

y el corazón del niño

lleva ya mil remiendos y retoques

por que siga tirando.

Mi tronco del Brasil,

ese que me consuela con sus flores

y anuncia despedidas,

exhibe un nuevo adorno

en su melena verde.

Se repiten los ciclos interminablemente.

Vida y muerte se alternan

y yo sigo expectante.

QUÉ QUEDARÁ DE MÍ

¿Qué quedará de mí cuando me vaya?

¿Un recuerdo, unas letras,

o más bien una nada sin luces y sin ruido?

¿Qué quedará, cuando el débil destello

que anuncia la mañana no lo vean mis ojos?

Quizá el mundo, mi mundo se colapse,

y haya otro mundo justo e inocente.

Quizá esa confusión que yo percibo

agonice a la vez que mi mirada.

O tal vez, ¿por qué no?, siga el globo girando

y vague el ser humano como siempre

sin reposo y sin rumbo,

y persistan de modo interminable

preguntas reiteradas sin respuesta.

Yo no preguntaré.

No preguntan las cáscaras vacías.

PALABRAS

Hay palabras que perdieron sus letras

y las ideas que expresaban

se esparcen por el cosmos

deshilvanadas, mezcladas, inconexas.

El silencio las busca, las atrapa,

resuenan en las mentes

de las noches sin sueño.

A veces, al marcharse, llevan entre sus trazos

pedazos de mi ser deteriorado.

Dejan de mi persona poca cosa:

nubes de identidad,

alguna luz casual entre las sombras.

LA REALIDAD

Ulises escuchaba a las sirenas.

Voces inexistentes del deseo y la culpa.

Y yo escucho las voces de los niños.

Los gritos de terror.

La voz de la injusticia y la denuncia.

Tan real.

Innegable.

 Escapé de los tigres, alimenté a las chinches,

            comido vivo fui, por las mediocridades. BERTOLT BRECHT  

EL MIEDO PARALIZA LAS SONRISAS

                                                       El miedo paraliza las sonrisas

y muda el agua fresca de las fuentes

en torbellinos rojos de sangre derramada.

El Golem que creó la vulgar avaricia

siembra de pánico mercados y avenidas.

Y entonces dices sí, bajando la cabeza,

y sabes al momento

que quizá has muerto un poco,

que el virus de la ruina te vacía el cerebro,

y siembra de carroña tus entrañas.

Y la bota inclemente te aplasta la garganta

y te impide gritar y escondes la cabeza

por no verla,

y crees que estás hundido y sin remedio.

Pero no desfallezcas,

puedes sobrevivirte igual que el Ave Fénix,

salir del fango, alzarte de la nada que han creado.

Puedes permanecerte

en esa alma rebelde de la infancia,

y crear otro mundo,

y echar el miedo inútil a los perros.

Puedes alzar altivo la cabeza y recobrar la marcha

de quienes derribaron 

aquello que llamaron lo imposible.