LA FOTOGRAFÍA

La imagen congelada de la fotografía

me mira con mis ojos de otro tiempo

y se hace la inocente.

Finge no saber nada

de aquello que le espera.

Y sin embargo busca la muerte en el volante,

la muerte en cementerios,

caídas, atropellos de los que sale indemne.

No hay quien pueda conmigo,

tengo baraka, dice.

Y ríe con mi boca de otro tiempo,

teñida de alegría,

y su gesto, mi gesto de otro tiempo

es pintado con trazos de esperanza.

Ojalá no suceda aquello que está escrito.

Y allá, en lo más profundo de mí misma,

ese ser que carece de ojos y de boca,

ese ser que jamás fue bautizado,

que no tiene raíces y a nadie pertenece

me dice en un susurro:

Tranquila, no te inquietes,

el destino es tan sólo un trayecto de tren

con reserva de plaza,

y ahí tan sólo viaja

la imagen que figura en la fotografía.