LA INVENCIÓN

Estoy triste por no sentir tristeza

de perderte.

Prefería no oírte para sentirte único,

prefería no verte para hacer un bosquejo

de tu alma a mi medida.

Pero hablaste y caíste del Olimpo

con sólo una palabra.

Una simple palabra, una vulgar lisonja

que te arrancó las alas y ahora calzas

unas botas de barro.

Y tus besos aquellos se convierten

en moneda de Judas,

y tus lágrimas fluyen a germinar pasiones

en otros universos.

Y estoy triste por no sentir tristeza

de perderte.

Mi dolor es haberme liberado

de escribir para ti en la madrugada,

mi dolor es que seas la instantánea sin tilde

en el álbum de cromos de la vida.

Te inventé como amante inconveniente

y ahora te he convertido en el virus letal

que nos distrae del tedio.