LA NOCHE

He hablado con la noche y me ha contado

que no aguanta las sombras.

Se ha vestido de luna pues es muy reservada

y supone una fiesta para ella

el hacer confidencias.

Me ha dicho que la luz la sobrevive

aunque ella no la vea

y que en el plenilunio borra la oscuridad

en que se encuentra inmersa.

Se ha colado en los sueños de durmientes.

Muchos son pesadillas presididas

por cristos torturados desde sus crucifijos.

Arropa a las hetairas con pálidos neones

y reparte cartones

para hoteles de infinitas estrellas.

Dice que también charla con borrachos

y con desesperados que se asoman

a pretiles sin fondo.

Enjuga alguna lágrima tan negra como asfalto

y premia con orgasmos y con llantos de niños

a parejas insomnes que aguardan la mañana.

Y esta última palabra ejecuta la magia

y la luz desvanece a la noche perpleja.

Mientras huye al oeste me grita con voz ronca

que la espere, que vuelve,

que sólo en la negrura más profunda

valora el invidente la claridad ansiada.