A LUIS EDUARDO AUTE

Recuerdo aquellas tardes en tu estudio.

Se nos colaba un sol de primavera

por el balcón de tu casa en Rosales.

Tenías la belleza de un héroe del Olimpo

al rasguear las cuerdas de tu vieja guitarra.

Desde múltiples lienzos la hermosura materna

observaba nuestras charlas impúberes

y la ciega esperanza en un futuro

que despejara sombras de aquel largo presente,

que oscurecía abriles e ilusiones.

Yo andaba enamorada de un muchacho

al que tú retratabas, utilizando pardos y morados.

Pero nada más lejos de la melancolía

de una Semana Santa sin canciones.

Mientras sobrias familias recorrían

los túmulos marchitos de terciopelo oscuro

y los niños sonaban sus carracas,

nosotros ideábamos locuras, hundiendo las pupilas

en el verde horizonte del Parque del Oeste.

¿Adónde has ido, Edi, en otro abril robado?

No sé por qué se empeñan en trocarme en adioses

 un mes del calendario donde brota la vida.

Y sin embargo ninguna despedida es para siempre.

En LA BELLEZA de tu actual Olimpo,

A LAS CUATRO Y DIEZ o AL ALBA eterna,

seguirás rasgueando tu guitarra.

  SOY

(JORGE LUÍS BORGES)

Soy el que sabe que no es menos vano
que el vano observador que en el espejo
de silencio y cristal sigue el reflejo
o el cuerpo (da lo mismo) del hermano.

Soy, tácitos amigos, el que sabe
que no hay otra venganza que el olvido
ni otro perdón. Un dios ha concedido
al odio humano esta curiosa llave.

Soy el que pese a tan ilustres modos
de errar, no ha descifrado el laberinto
singular y plural, arduo y distinto,

del tiempo, que es uno y es de todos.
Soy el que es nadie, el que no fue una espada
en la guerra. Soy eco, olvido, nada.