EL DOBLE

El mal y el bien se alternan en mi alma

como un mayo voluble, juguete de los vientos.

Puedo ser hada buena que transforma

calabaza en carroza,

o una bruja perversa y rencorosa

que muda en alimaña la germinal belleza.

Puedes sacar de mí estrellas en un cielo de tormenta,

rosas de té en medio de las nieves

o versos que truqué de la chistera de un mago descuidado.

Pero también puedo exhalar azufre,

y marchitar las rosas con su efluvio

y apagar con mis truenos la cadencia más tierna de una nana.

Jekill y Hyde se alternan incansables

en la concisa anécdota de una biografía.

Somos solo respuesta, rechazos, armonía,

ángeles o demonios, reacciones fortuitas  

antes de disolvernos para siempre al paso de los días.  

INÚTIL

Es inútil decir

si lo hubiera hecho,

si lo hubiera cambiado,

si le hubiera dicho,

si yo hubiera sabido...

Son el nunca y el siempre

que se unen en el tiempo.

Lo imposible.

La ardiente frustración

de lo que ya no existe

ni se espera.

Nostálgica impotencia

por cambiar el pasado

y la pérdida vacua

de un futuro cercano.

Previsible. Sombrío.

MUNDOS

Hay mundos en que el sol no ha amanecido

y el mar es una valla en la autopista.

Mundos que han olvidado la ternura

creyendo que era inútil desperdicio.

Hay crueldades presas en la esclerótica

de un niño abandonado,

muertes santificadas por priostes traidores

que echaron en su hucha más de treinta monedas

y charcos en el suelo que apenas si reflejan

un cielo de tormenta.

Hay rosas que sepultan cuchillas asesinas

en sus pétalos lívidos,

y vergüenzas vestidas de domingo de Ramos,

como el niño que estrena unos zapatos nuevos.

Mundos desconocidos, familiares, ajenos,

armónicos o trágicos, pero siempre distintos.

Mundos encarcelados en lo más insondable

del corazón humano.

PLEGARIA

Madre, la tristeza me mira entre el barro

con los ojos húmedos de frío y nostalgia.

Nostalgia del sol, que asoma su cara entre los visillos, 

de un lecho caliente, del refugio que para mi sueño

son siempre tus brazos.

Madre, ¿dónde te has quedado?

Me dijiste sigue, que yo estoy cansada,

sigue que te espera

una nueva vida en un mundo libre,

sin bombas, con risas,

con amigos que abren sus brazos y casas.

Y yo te creí.

Te perdí de vista y seguí los pasos

de una multitud llena de esperanza.

Y ahora tengo frío, tengo miedo, madre,

porque aquí no hay casas, ni amigos, ni risas.

Hay golpes y gritos,

y aire que envenenan los dueños del mundo.

Ni siquiera hay casas y hasta el sol ha muerto,

hundido en un mar que no es Mare Nostrum,

sino mar de ellos,

que para nosotros sólo es sepultura,

cementerio húmedo sin flores ni lápida.

LA MEMORIA DE LA MELANCOLÍA

        No hay nada nuevo bajo el sol, el tiempo sólo lo baña con una luz distinta. Mezcla de otra forma sus colores, pero el fondo es el mismo. Leo "Memoria de la melancolía", de María Teresa León, que habla de los jóvenes airados de los años treinta del pasado siglo. Surgen Rafael y Federico, y se parecen tanto a los chicos del 15M, que se me plantea la duda de si no serán los mismos reencarnados. Jóvenes que gritan en boca de Alberti: "¡Viva el exterminio!" ante la mirada encolerizada, aterrada y vociferante de los de siempre, de esa España de charanga, pandereta y sacristía, que diría el maestro.

DESEOS

Quisiera yo gritar y que mi grito

pusiese boca arriba la indecencia.

Quisiera ser la gota que rebosa el océano

para limpiar la tierra de excremento.

Quisiera ser cadáver que desborda las tumbas

y detener así los genocidios.

Quisiera ser la luz que devuelve la vista

a quien tiene por patria la ceguera.

Quisiera ser memoria para olvidos tenaces

e insomnio pertinaz para la indiferencia,

y un sol nuevo para tanta penumbra,

y lluvia de un maná que sacie para siempre

el hambre de justicia.

NO DIGAS QUE FUE UN SUEÑO

No digas que fue un sueño,

aunque solo la ausencia

llene ya los rincones de la casa.

Han pasado los días y los meses

y los años, los lustros y las décadas.

Cuando abril fue un enero

 nevó en la primavera un algodón en rama

dulce como los besos de una niña.

Hoy agucé la vista para verla

y me ha dejado ciega la añoranza.

El eco de su voz se confunde en la lluvia

y el brillo de sus ojos

es la primera estrella de la tarde.

Aquel abril, un mes de despedidas,

floreció la tristeza como un sauce

empapado de lágrimas.