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6 de julio de 2013

sueños



SUEÑOS

Encerrada en pasados oníricos,
intento abrir de par en par las cristaleras
de lo que muchos denominan vigilia,
a pesar de decirnos el poeta que la vida era sueño.

Contemplo sin defensa en el alfeizar
al ave que traslada mis fragmentos.
Picotea incansable momentos venturosos
y vomita tragedias que deglutir no puede.

Y me rompe
y divide
y me desarticula
como a un pobre muñeco de ventrílocuo.

Brillan entre su pico las escenas
de una niñez negada de forma voluntaria,
sombrío resbalar de lluvia en los cristales
y de gritos, de llantos y de grises jornadas
al amor insensible de un brasero apagado.

Pero el goloso pájaro
paladea a la vez arrebatados besos,
húmedas madrugadas,
y manjares servidos en cuencos de esperanza.

Y trasiega caricias y risas infantiles
y encuentros que abren puertas a mundos imposibles,
un sin fin de momentos mudados en alpiste,
convertidos en humo.

Luego vuela despacio, empachado de vida.
Convertida me deja en cáscara vacía,
y al fin sin equipajes, en la exclusiva esencia,
vuelvo a hundirme otra vez
en la alucinación del día a día.





4 de julio de 2013

Walt Whitman






¿Habéis pensado que es una suerte haber nacido?
Pues yo os digo que morir no es suerte peor, y sé a qué me refiero.
Agonizo con los que mueren y nazco con los niños a quienes los pañales recogen.
Mi yo no es solo lo que hay entre mis botas y mi sombrero.
Examino la variedad inmensa de lo existente: nada hay igual y todo ello es bueno.
Buena la tierra, buenos los astros y cuanto ellos contienen.
Yo no soy solo tierra, ni lo que hay en la tierra.
Soy el esposo y el compañero de todo ser humano, inmortal e insondable como yo.
(Ellos ignoran que son inmortales, pero yo lo sé).


Walt Whitman.

1 de julio de 2013

EN BUSCA DEL SENTIDO

En ocasiones, el ser atribulado
proviene de un pasado luminoso.

Quizá por triturar la simetría
del sueño de la esencia,
que congrega posibles e imposibles,
retuerce el recorrido primigenio
que contiene un futuro perfecto.

Y abandona el sentido,
extraviado por oscuros y sucios vericuetos,
buscando algún atajo que logre devolverlo
a aquel origen de su biografía.

E inventa nuevas vidas
y se sumerge en nuevas experiencias:
eventos, posesiones, fatales vaticinios,
pues si la simetría no se rompe,
                                        eso él sostiene,
todo es muy aburrido.

Y buscando se encuentra 
con la angustia inexorable
agazapada en la esquina del tiempo,
pues solo en lo profundo se esconde la respuesta
que proporciona paz al sinsentido.

Yo dejé de soñar futuros fabulosos
y renuncié a bucear en el pasado.
Prefiero residir en el presente
y dejarme mecer entre los brazos
del Amor que me envuelve
con la tranquilidad de un ser
                                        recién nacido.



A PILAR BARDEM Hay pilares de mármol menos sólidos que ella, fontanas menos limpias, y vanguardias que quedan trasnochadas cu...